Les sens y vont de leur douleur.
Sous le cilice, naissent bonheur
Et satiété. Point de pulsion
Ne fait rougir la carnation.

Eh, amours, peurs, vous empêtrez
Dans nos soirées, tendez vos rets
Dans nos galas. Inique union,
Laisse ondoyer notre fanion.

Moteurs, wattheure, sons rutilants,
Jours enjoués, traînée des ans
Embobinés, votre ration
Nous rejetons. Sale succion,

Boufferas-tu, dodu insecte
De notre esprit pensées sélectes,
Réflections, claires visions?
Saines douceurs, nous aimerions

Voir tournoyer vers nos paupières
Les gros gâteaux, tels des civières,
De la sagesse et la raison,
De la pensée la cargaison.
 

                                     © Carlos